"Что думаем мы о смерти?" Что это, будет не с нами. Мы землю шагами вертим, И держим ее руками. Мы спим, обнимаем ветер, Мы часто бываем в небе. Мы дышим, у нас есть дети, И масло на черном хлебе. Мы знаем, что будет лучше. Мы искренне строим планы. Мы ищем, родные души, И кормим кота сметаной. Мы шутим, целуем в губы, И любим, порой до дрожи. Мы губим, чужие судьбы, Поскольку своя дороже. Клянёмся но забываем, И старимся понемногу. Под солнцем вперёд шагаем, За смертью, шагаем в ногу. То ямы, а то ухабы. Дороги - да повороты. За счастьем плывет корабль, В неведомые широты. Что думаем мы о смерти ? Что это - всего лишь пепел. Пусть нам помогает случай, Покуда цела струна. Что мы говорим о смерти ? Никто еще не ответил. Наверное это скучно, Как мертвая тишина..

Мы живем, точно в сне неразгаданном, На одной из удобных планет... Много есть, чего вовсе не надо нам, А того, что нам хочется - нет... В храме пахнет свечами и ладаном И струится загадочный свет... Верим в то, во что верить не надо нам, Ну а веры действительной нет. И однажны покажется адом нам Малодушный шёпот душевных бесед. Говорим мы о том, что не надо нам, Ну а то, что нам хочется - нет... Только жизнь ощущаю наградою, Хоть в течении множества лет, Снова делаю то, что не надо мне, Ну а то, что мне хочется - нет.

Я художник, я буду, писать портрет. Черным цветом, в палитре, другого нет. Остальные мне не милы цвета, Недостойны они, моего холста. Я писатель, я буду, писать роман. Напишу - деньгами набью карман. В ресторан пойду, закажу графин. И над водкой буду, сидеть один. А потом, с глотка, захмелев едва. Брошу всё, уеду на острова. Я поэт и я, Напишу стишок. У стишка не будет, ни рук, ни ног. Он по форме будет похож на снег, На соблазн полу закрытых век. Будет в нём метель, ледяная сыть, Тот песок во рту, когда хочешь пить. Чёрных страхов яд, всех сомнений рой, И любовь, Что не глядя, Умрёт со мной. Я впишу в стишок, этот мир вокруг. Будет сверху р и т м, А снизу звук. Будет пыль в луче, и пустой чердак. Это страшно, но кажется, Будет так. Где дорога, та что шумит маня. Вы скучаете? Те, кто забыл меня. Что за время этот, сезон дождей. Мастер всем нашептал - "Не любить людей". Перед буквами я, навсегда в долгу. Ради строчки сердце своё, сожгу. Сколько станет гореть, столько жизни срок. Ночь вокруг, а я, Напишу стишок.

я.. когда то ценил в твоих глазах только море.. ты - любила в моих словах только белый пепел, ты - подарила мне свое горе.. а я - приручил для тебя одинокий ветер.. я, так и не стал для тебя самым лучшим, ты - для меня так и не смогла измениться, журавль в небе тебе казался скучным, мне надоела земная синица, я наизусть выучил твои горькие слезы, ты мои простые секреты, ты всегда знала, что уже поздно и я знал заранее все ответы, ты была для меня воздухом, я для тебя был стеной каменной, друзья говорят- все проходит с возрастом, неужели так же случилось и с нами ? я по-прежнему помню твои глаза - море ты перебираешь в памяти, белый пепел.. так проще, ты уже подарила горе, а я уже приручил одинокий ветер..

Мы не знаем — как высоки — Пока не встаем во весь рост — Тогда — если мы верны чертежу Головой достаем до звёзд. Обиходным бы стал Героизм — О котором Саги поём — Но мы сами ужимаем размер — Из страха стать Королём.

босыми ступнями касаться потолка, угадывать по теням заходящих.. изображать руками- мотылька, всем говорить, что это настоящий, хватать губами яркие лучи, растопленные в земляничном соке.. подбрасывать футбольные мячи, искать по карте в мир иной дороги и делать вид, что это хорошо...

как раньше было, так больше никогда не будет..