Ты подошла с улыбкой старомодной, И отвернулась, не всмотревшись в нас, , И каждый гость, когда ему угодно, , Вставал, шутил, стрелялся — в добрый час!, И воскресал в другую дверь — химерой, И неопасной тенью.

Вот и ночь, Окаменела, превратилась в серый, Гранит Невы, но не смогла помочь., Вот съежились, усохли, почернели, Разносчик, баба—немец, гайдуки..., Вот на ветру, не запахнув шинели, , Прошел костлявый дух моей тоски

И я проснулся тенью ответшалой, , Изображеньем чьих-то давних лет., Но быть собой мне все-таки мешала, Чужая жизнь, которой больше нет.

И нет тебя, проплывшей в легком вальсе, И отпылавшей, молодость губя.

Ни в прошлом, ни сегодня, ни в грядущем, , Ни в книгах, недочтенных впопыхах...

И как ни спорь, ни сетуй, ни печалься, , Ни утешайся, — больше нет тебя —

Ты временем, Кощеем завидущим,
Похищена.
Но ты в моих стихах.