как ни странно - жизнь

история (особенно России), музыка, прогулки по городу (лучше ночью), рок концерты, поэзия, чтение книг (список ниже), общение с дорогими моему сердцу людьми, fucking интернет (вроде для учебы подключался, да куда там)

разная (от slipknot'a c deicide и napalm death до Д. Дассена и А. Герман)

"список шиндлера", фильмы Д. Линча, С. Спилберга, Д. Ву (до голливудских), Т. Бартона

"Уцелевший" Ч. Паланика, "Сердца в Атлантиде" С. Кинга, "Пена дней" Б. Виана, романы Д. Липскерова (особенно "Последний сон разума"), В. Пикуля, рассказы Г. Ф. Лавкрафта, А, Бирса, Э. По

нет, отвык я как-то от телевизора

объясни: я люблю, оттого что болит, или это болит оттого что люблю?

чужой жратвы не надобно, пусть нет - зато своя!

и ветер уныло запел свой мотив, и в такт ему двигался странный покойник

по ночам ко мне теперь стучится томминокер в дверь, я из дому не кажусь - томминокера боюсь

"и медленно выпил"

мир реальный -лишь грезы,
все в нем - сон, полуложь,
радость, боль и угроза -
все иначе, чем ждешь

жизнь без цели, без смысла
не рождается в мир.
мы находим ту искру,
что зажег наш кумир
или черный рог смерти
нас сзывает на пир.

жизнь, лишенная цели,
ослепляет как дождь,
мы блуждаем в потемках,
в сердце холод и дрожь,
или жаждою смерти
обагряем свой нож.