Я плохой. Что я только не слышал про себя в этой жизни. Куда уж там, я ещё хуже, чем обо мне говорят. Ну, для тех, кто говорит, уж точно! Потому что меня никогда не задевали и не цепляли эти разговоры. Кто может меня судить? Кто притягивал мне руку в тяжёлые времена? Кто шёл со мной рядом по жизненному пути? Кто меня знает? Те не говорят обо мне плохо. К ним я никогда не повернусь спиной. А для остальных пусть буду кем угодно. Не тратить свою жизнь на доказательства своей положительности и не размениваться на сплетников и пустословов — чистый кайф.
**************************************************
Почему не плачут мужики?
Почему, когда хоронят друга,
Не ревут дурниной от тоски,
Навзничь рухнув наземь среди луга?

Распугав беспечных мотыльков,
Почему не содрогнутся плечи?
Чтоб тоска дошла до облаков,
До краев земли, до бесконечных?

Почему, когда ушла жена,
Не орут шальными голосами?
Просто курят молча у окна,
Впившись в двери мертвыми глазами.

И когда война, и смерть, и кровь,
Главные на том и этом свете,
Толпы молчаливых мужиков,
В тишине проходят по планете.

Нет и слез. Но в седине виски.
Только руки, сжавшись, побелели.
Почему не плачут мужики?
Не ревут, а пьют, на самом деле?!

Только иногда, когда сосед,
В одиночестве за стенкою завоет,
Я вскочу, откинув теплый плед,
И окно на улицу открою.

Буду слушать, сев на табурет,
Как он бьется и ломает руки,
Как скрипит расшатанный паркет,
Как кричит, что ****и все и суки.

Я, наверное, налью тогда стакан.
По края наполню водкой горькой.
За тебя, невидимый братан.
Я стакан закину этот, с горкой.

Не пойду я утешать по доброте,
Есть, поверьте, веская причина.
В одиночестве, в кромешной темноте,
Плачут настоящие мужчины.