человек пишет- и оживает. станвится тем, кем ему всегда быть хотелось или же тем, кем он является, но боится признаться себе в этом. писатель = художнк, лишь материалы немного иные. из за него возникают люди и миры. если бы мне сказали что каждый из нас, придуман писателем и существует за счет веры других в собственную реалистичность, я бы поверила. в этом случае легко обьясняется почему на свете есть придурки - их создали бездарые писатели.

* очень сложно найти человека, с которым бы вас, ничего не отстраняло друг от друга

* расскажи мне о скрытых смыслах. о всём, что важно
как бывает одновременно тепло и страшно

* Вам когда-нибудь говорили, что любят вас больше жизни??? -К сожалению нет.. -Радуйтесь, вам хотя бы не врали

* Я не умею нежно, мне нужно – больно,
Тебя зашивать под сердце, под линии на ладонях.
Зубами кусать за шею с глухим ворчаньем,
Так по-кошачьи нежно, по-волчьи отчаянно.

* Впитать - и все унести под кожей.

* Слушай, нет, со мной тебе делать нечего.
От меня ни добра, ни толку, ни просто ужина –
Я всегда несдержанна, заторможенна и простужена.
Я всегда поступаю скучно и опрометчиво.

* В сердце те же печали, что в дожде просветленном,
примиренная скорбь о несбыточном часе.
Для меня в небесах возникает созвездье
но мешает мне сердце созерцать это счастье.

* Боль — отличная специя, кровь — отличный соус