Леденящая дрожь.
Пробивает иглой из сознания в вену.
Как всегда, пустота.
Не проходят слова через стену.
Значит, нету тебя..
Значит всё, чем я был, чем остался -
Это горстка песка, на которой я сам подписался.
Посмотрю в потолок..
Может там, от угла и до трещин,
Я рождаюсь опять, только Чёртом уже перекрещен,
Я рождаюсь опять,
И иду сквозь толпу серокожих,
Не умея толкать, пробиваясь ударами в рожу..
Не умея бежать..
Вот я снова привык спотыкаться.
А зачем обижать ?
Я ведь умер, чтоб снова начаться..
А зачем обижать...
Если нету тебя.. Не знакома...
Если я прохожу по развалинам милого дома ?
Если строят мосты,
Если можно всегда возвращаться -
Значит, нету разлук.
Значит, можно с тобой не прощаться...
Эта лёгкая жизнь,
Суета, молчаливость прохожих -
Этот замкнутый круг, где мы все на кого-то похожи..
Это замкнутый круг...
Я тебя никогда не покину.
Пусть же падает тень, порешённая выстрелом в спину...
Пусть повсюду зима,
Каждый следущий шаг понимаю...
Пусть повсюду твой взгляд -
Я иду, спотыкаюсь, теряю...
Что-то падает вниз,
На асфальт, под уставшей ногою..
Кто-то вечно сидит,
На причале, над спящей рекою.
Кто-то снова идёт,
По мостам, по ночным переходам,
Кто-то снова бежит,
Улыбаясь сквозь плач пешеходам..
Кто-то помнит о нас,
За помятым лицом сигареты,
Кто-то помнит о нас...
За тоской от фонарного света..
Я устал догонять,
Возвращаясь в забытую осень.
Оставляю шесть букв
Для себя, и дарю тебе восемь!..
Прибиваю мечты
Под разбитые доски причала,
Пусть здесь нету тебя.
Я вернулся. Вернулся в начало.
Никита Быченков !!!

Я не выучил слов.
Не добрался до мест, где рождаются фразы.
Где-то. Где-то гулял, позабыв про клубок.
Между строк, запятых, просто букв, да и прочей заразы,
Спотыкался порой. Засыпал. А вернуться не смог.

В середине всего. Между звуком и подлинным смыслом,
От открытия рта до сверканья зрачковых лучей,
Совершенно один, одинок, продираясь сквозь мысли, -
Никуда не пришёл.
Видел слог - самовольный, ничей.

Я пытался понять траэкторию слога до белой
Полоски, между буквой и буквой в пространстве строки.
Там, где пусто всегда, где как будто закрашено мелом,
Где любой миллиметр - зависит от воли руки..

Ничего не успел. Ни поймать, ни хотя бы окликнуть.
Слишком медленно тело, да и слишком волнисты слова.
Может, глупость. Но только.. Я как-то успел к ней привыкнуть.
Ничего, скоро треснет от бреда моя голова!

Я запомнил тот слог. Он летал очень точно по кругу.
Быстрее мгновенья, тоскливей песочных часов.
Только я увидал - тройка букв, разрывавшихся звуком :
Буква "К", буква "Р", буква "И"...
Дальше можно без слов.

И откуда-то музыка нот, струн, растроенных клавиш,
Диссонанс. Появляется ритм, появляется звон.
Два кошачьих зрачка. Жёлтый цвет. Прядь волос.
Ничего не исправишь.
Может, в этом есть смысл ?
А вот небо - "она" или "он" ?

А вот небо - когда я смотрю на него - отвечает ?
Оно видит меня ? Или ближе небесный предел ?
Может, буква себя не всегда от других отличает.
Человек наплевал. Потому что вот так захотел.

Остаётся строка. Что-то цветом всегда называя.
Без возможности выпустить звук, обеззвучив себя.
Молчаливая жизнь, безсловесность, подобная раю.
И влюблённость во всех, кто живёт, никого не любя.
Никита Быченков !


Научи меня выбирать между черным и белым,
Чтоб чужое добро на твое и мое - не делить.
Дай мне лезвие мысли вонзить между частью и целым! Покажи мне высокую цель - научи меня жить!
Н.Б