Им удобней переделать тебя, чем принять таким как есть.
Моральный рост, духовный вес, стандарт, так легче тебя съесть.
Новорожденным начинаешь путь по шершавой дороге клише.
Наполняясь жизнью, кусаешь грудь, не зная, что будет дальше.
А дальше коллекция, норматив, стандарт, выбор сделан за нас.
И медленно круг курвит в квадрат, игра без ворот, но в пас.
Мать-скульптор лепит тебя из глины фобий и комплексов,
Пытаясь под старость иметь про запас крутого героя из комиксов.
Школа нас сразу делит на классы – кого куда это не важно.
Мы начинаем свой путь в общей массе, как нефть на огромных баржах.
Следом идёт обработка сырья, какое ты топливо.
Для порше, волги или дизеля – выбор технолога.
Следом вуз и ты завязан в узел, неважно как попал сюда.
Медалист или заряженный лузер – продолжается игра.
Тебя выбирает противоположный пол: цвет, вкус, рост.
И вот вы идёте уже вдвоём на самый высокий мост.
Оттуда головою вниз в реку без воды.
Друг другу шепча обман: «Мы не падаем, а летим»…