Tatiana Duppont

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• О себе:"A tinta se perdeu como as cores do tempo. Bastava virar a chave na porta e girar a maçaneta para que ela percebesse. Algumas frestas com sol escancaravam o pouco colorido que ainda restava na casa e uma poeira rasteira trazia o cheiro de mofo e loção pós-barba da Bozzano. A predileta dele. E cada passo faz ranger uma lembrança nas tábuas ociosas entre a sala e o quarto. E o “Meu Deus, como ele me faz tanta falta” é a única oração em frases soltas naquele vácuo entre o coração e a mente. Ausente, corpo latente. E o perambular pelos cômodos da casa espanta o frio daquele fim de tarde parasita. A presença dele está em tudo. E toda vez que volta pra casa é a mesma coisa. Ainda existem algumas pontas de cigarro no cinzeiro do escritório. Era notório o tragar da solidão. O copo sujo, com resto de cerveja preta, ainda estava em cima da pia. Ele sempre lhe dizia que adorava aquela borboleta tatuada em suas costelas. Gostavam tanto um do outro que esqueceram que amanhã já foi outono. E agora só restava a falta daquela voz grave, mesmo que reclamando da conta do telefone. Até sentia saudade da louça suja e das cuecas e meias que ele deixava jogada pelo quarto. Sem contar os porres de ponche em plena terça-feira, pra comemorar não-sei-o-quê, mas ser feliz. Sempre. E mesmo que faltasse o feijão na panela, nunca lhe faltava flores. Nem pela falta de grana, pois as flores também se desenham em qualquer papel de pão. Borrão. Assim, riscado em vão o sentimento obtuso para torná-lo ininteligível. Foi assim que ele a deixou. Ela e os seus livros de amor, entulhados nas estantes e em todos os instantes em que lhe dizia ‘Eu Te Amo’. Deixou-a largada entre as mobílias espalhadas pelo mal do mundo moderno. O comodismo veio naturalmente, antes de a lua virar sol novamente. E foi naquele cômodo incômodo alvitre, que ela descobriu o porquê daquele adeus. De frente para sua imagem refletida na janela, enxergou o reflexo de suas costas pelo espelho grande no armário do quarto. Enfim, viu a resposta. Em suas costelas a borboleta desbotada. A tinta que se perdeu como as cores do tempo." B.C.
• Ник:t.duppont
• День рождения:13.3.1979 (45 лет)